Wtedy jeszcze tego nie wiedziałem, ale te rozmowy miały wpływ na decyzje, które miały wszystko zmienić.
Curtis tymczasem zdystansował się. Przestał pytać o stan zdrowia ojca. Przestał udawać, że interesują go drobne zwycięstwa, dni, kiedy Arthur mógł dobrze zjeść albo posiedzieć na dworze przez kilka minut, nie czując się wyczerpany. Uwaga mojego męża skupiła się całkowicie na tym, co będzie dalej. Na spadku. Na możliwościach, które pojawią się po śmierci ojca.
Straszne jest patrzeć, jak ktoś, kogo kochasz, staje się obcy. Jeszcze gorzej, gdy ten obcy obserwuje cierpienie i widzi tylko problemy.
Dzień, w którym wszystko się rozpadło.
Kiedy Arthur w końcu odszedł, ogarnęło mnie poczucie spokoju. Nawet pokoju. Byłam tam, trzymając go za rękę i szepcząc, że nie jest sam. Curtis przybył godzinę później, akurat w porę, by wykonać niezbędne telefony i przyjąć kondolencje od tych, którzy jeszcze nie dowiedzieli się o jego śmierci.
Dla Curtisa żałoba była czymś, co nosił jak garnitur, stosowny do okazji, ale łatwy do zdjęcia, gdy już nie był potrzebny. Na pogrzebie odegrał rolę oddanego syna. Uścisnął dłoń, przyjął kondolencje i opowiedział o stracie jak ktoś, kto wyćwiczył słowa, ale nigdy nie poczuł ich ciężaru.
Dwa dni później znalazłem moje walizki na ganku.
Zobacz ciąg dalszy na następnej stronie
