Szedłem w deszczu do rogu, bez parasola, bez telefonu. Berta wyrwała mi go kilka godzin wcześniej z triumfalnym uśmiechem.
„Roberto za to płacił” – powiedział. „To już nie jest twoje”.
Szukałem budki telefonicznej jak ktoś szukający wyjścia ewakuacyjnego. Została jeszcze jedna, stara i zardzewiała, przyklejona do sklepu Oxxo. Wszedłem do środka, poczułem zapach wilgotnego metalu i wybrałem numer, którego nie używałem od trzech lat. Numer, który znały tylko trzy osoby na świecie.
—Halo? —odpowiedział głęboki, profesjonalny głos po pierwszym dzwonku.
Przełknąłem ślinę. Odetchnąłem. I pozwoliłem łagodnej Elenie umrzeć.
—Arturo… to ja.
Po drugiej stronie zapadła cisza. Cisza ciężka od zaskoczenia… i ulgi.
„Pani Eleno” – powiedział Arturo Salazar, szef ochrony mojej rodziny i prawa ręka mojego ojca, lekko drżącym głosem. „Boże… szukaliśmy cię. Gdzie jesteś?”
—Jestem w Monterrey. Roberto… nie żyje.
Kolejna cisza, tym razem pełna szacunku.
—Bardzo mi przykro, proszę pani. Składam kondolencje.
—Dziękuję. Ale nie dzwonię, żeby płakać. Dzwonię, bo potrzebuję, żebyś aktywował protokół.
—Jaki protokół?
Spojrzałem w stronę domu Garzy. Światła wciąż się paliły, jakby pojedynek był wydarzeniem, które już się zakończyło. Wyobrażałem sobie, jak nalewają sobie drogie wino Roberto, świętując swoje „zwycięstwo”.
—Nemesis, Arturze.
Słyszałem, jak po drugiej stronie się wyprostował, jakby rozpoznał kod, który stosuje się tylko wtedy, gdy nie ma już nic miękkiego
—Proszę pani… ten protokół zakłada wrogie przejęcie i całkowitą eliminację celów. Kto jest celem?
—Rodzina Garza. Chcę kupić wszystko: ich długi, kredyty hipoteczne, firmy, partnerów. Chcę mieć na własność powietrze, którym oddychają. I chcę mieć tu samochód za dziesięć minut. Jestem przemoczony i zmarznięty.
– Natychmiast, pani Van der Hoven.
Rozłączyłem się i oparłem czoło o brudną szybę kabiny. Po raz pierwszy od trzech lat pozwoliłem sobie przypomnieć ostatnie czterdzieści osiem godzin jak horror.
Pogrzeb był farsą. Doña Berta, w designerskiej czarnej sukience i ogromnych okularach, płakała rzewnymi łzami przed partnerami biznesowymi Roberta. Roberto był właścicielem dobrze prosperującej firmy logistycznej, skromnej, ale będącej jego dumą i radością. Ja, stojąc w kącie, w prostej sukience z second-handu, wyglądałam jak pomyłka w tej scenie.
Berta nie pozwoliła mi usiąść z przodu.
„To miejsce jest dla ukochanej rodziny” – szepnęła do mnie. „Ty… ty byłeś tylko rozrywką”.
Podczas stypy Carlos podszedł do mnie z gumą do żucia, z pewnością siebie kogoś, kto zawsze uważał, że jest właścicielem rzeczy innych ludzi.
„Mam nadzieję, że masz plan B, Eleno. Bo jak tylko Roberto znajdzie się sześć stóp pod ziemią, to ty się stąd wyniesiesz. Nie myśl, że cokolwiek dostaniesz. Roberto nie zostawił zaktualizowanego testamentu. Wszystko idzie do mamy”.
„Nie chcę twoich pieniędzy” – powiedziałam z chrapliwym gardłem. „Chcę tylko pożegnać się z mężem”.
„Jasne” – warknął. „Wszyscy mówią to samo, łowcy złota”.
Lucía była w jeszcze gorszym stanie. Z uśmiechem sfrustrowanej influencerki podeszła do mnie z kieliszkiem czerwonego wina… i wylała je na moją sukienkę.
„Ups, jakie to niezdarne” – zaśmiał się. „Cóż, przynajmniej pasuje do twojej mrocznej i skażonej przyszłości”.
Nikt mnie nie bronił. Przyjaciele Roberta patrzyli w inną stronę. Byłem niewidzialny.
A potem pojawił się dom. Wróciliśmy z cmentarza. Chciałam tylko położyć się w łóżku, które dzieliłam z nim, powąchać jego poduszkę, przytulić pustkę, którą zostawił. Ale Berta już zmieniła zamki.
„Co tu robisz?” krzyknął z progu, kiedy próbowałem włożyć klucz. „To już nie jest twój dom”.
—Berta, proszę… jest noc, pada deszcz. Wpuść mnie dziś samą. Jutro wyjeżdżam.
„Ani chwili!” – krzyknął Carlos. „Wyciągajcie te szmaty”.
Carlos wyszedł z czarną torbą i rzucił mi ją pod nogi.
