Maya była u nas już kilka razy. Cicha dziewczyna. Uprzejma, wręcz ostrożna.

Na nagraniu widać, jak wyszli przez bramę i skierowali się w stronę przystanku autobusowego. Razem wsiedli do autobusu miejskiego.

Potem zniknęli z pola widzenia.

„Muszę porozmawiać z Mają” – powiedziałem dyrektorowi. „Czy to możliwe?”

„Maya już tu nie studiuje”. Wskazała na ekran. „Przeniosła się nagle. To był jej ostatni dzień”.

Pojechałem prosto do domu Mai.

Drzwi otworzył mężczyzna.

„Czy mogę rozmawiać z Mayą? Była z moim synem w dniu jego zaginięcia. Muszę wiedzieć, czy jej o czymś wspominał”.

Mężczyzna przez chwilę przyglądał mi się w milczeniu. Potem coś w jego wyrazie twarzy stwardniało.

„Mai tu nie ma. Zostanie na jakiś czas u dziadków”. Zaczął zamykać drzwi, ale się zatrzymał. „Zapytam ją, czy coś wie”.

Stałem tam niepewnie, czując gdzieś głęboko w sercu, że powinienem pójść dalej — ale nie wiedziałem jak.

Potem drzwi się zamknęły.

Następne tygodnie były najboleśniejszymi w moim życiu.

Wydrukowaliśmy ulotki, wywiesiliśmy je na tablicach ogłoszeń w każdej społeczności i udostępniliśmy zdjęcie Daniela w mediach społecznościowych.

Policja również szukała, ale z upływem miesięcy ich wysiłki osłabły. W końcu ludzie zaczęli nazywać Daniela zbiegiem.

Ale znałem swojego syna.

Daniel nie był typem człowieka, który znika bez jednego słowa.

I bez względu na to, ile czasu to zajmie, będę kontynuował poszukiwania.

Prawie rok później byłem w innym mieście na spotkaniu biznesowym. Powoli zmuszałem się do powrotu do czegoś, co przypominało normalne życie – praca, zakupy spożywcze, niedzielne rozmowy telefoniczne z siostrą.

Po zakończeniu spotkania zatrzymałem się w małej kawiarni na kawę.

Gdy czekałem przy ladzie, drzwi za mną się otworzyły. Odwróciłem się.

Starszy mężczyzna powoli wszedł do środka, otulony z zimna, licząc monety w dłoni. Wyglądał, jakby był bezdomny.